La Vénus du Maroni

« C’était chaque fois la même chose ; en Europe où ses engagements de modèle mâtinée d’escort-girl la brinquebalaient un peu partout, d’un hôtel impersonnel à l’autre, dans une solitude gangrenée d’imposteurs souriants dont l’amitié volubile sentait le portefeuille, la nostalgie la gagnait ; sa mère, son fils, l’odeur de terre avant la pluie, le goût du pemba, la caresse chaude de l’air épais comme une main d’homme sur sa peau lui manquaient atrocement. »